Понедельник. Рано утром.
Я встаю не на работу,
Не на бой последний с кем-то
С колчаном банальных фраз -
На душе моей так мутно,
Так беззубо-криворото,
Что мечтаю лишь о ленте
Пулемётной я сейчас.
Может, жизнь моя, как праздник,
Каждый вечер хмелем дышит,
Бьёт в бокалы-барабаны
И устраивает пир -
А потом, в лохмотьях-язвах,
В каплях, падающих с крыши,
Жмётся в страхе утром рано,
Как от скрежета рапир?
Всё, конечно, быть на свете,
До изжоги кислом, может -
Всё ко времени летит к нам,
Словно с неба парашют...
Но мои дела - как дети -
И ты знаешь это, Боже,
Когда я в своей молитве
Ни о чём тебя прошу.
Парашют
© Copyright: Сергей Васнецов, 2017
Свидетельство о публикации №117082104369
Свидетельство о публикации №117082104369
Рецензии