Ветер...

«Когда человек умирает, дует ветер, – человек – и есть ветер,
который поднимает пыль и заносит свои собственные следы...»




                • • •

        Вечор уж смеркалось, но листьев – качнулся убор:
        и солнце-бродяга, с рассвета блуждавшее где-то,
        поблагостней выбрав лучи, просияло в просветы,
        и в царственный багр окрасился внутренний двор,
        и что-то, как древо склоняясь над собственной тенью,
        я – вспомнить хотел, но туманился внутренний взор, –
        а ветер вдруг – стих... и уже – не имеет значенья,
        с чего это – разум и сердце затеяли спор...

        И разуму чести прибавят – лишь споры с собой,
        и пылкому сердцу – давно уж показан покой,
        и память – лишь символ, исполненный внутренним смыслом,
        и служит – не мне, а сакральным магическим числам,
        и я – только жрец... – не живу, а свершаю обряд,
        бросая на числа от скуки – поверхностный взгляд.





________

(Re: Drozdova)