Ребятам, не вернувшимся с войны...

Памяти не вернувшихся из Афгана посвящаю:

А за окном безумствует февраль,
Который день свирепствует метель.
Сегодня он наденет ордена,
Пройдет по зимней тишине аллей.

Он не боится воющих ветров,
Не замечая стужи ледяной,
Идет вперед, и взор его суров.
Душа опалена чужой войной.

Он часто вспоминает пацанов,
Оставшихся навек в чужих горах.
В который раз приснится ночью сон,
Где друга нес из боя на руках,

Хрипя: «Не умирай, держись, браток,
На свадьбе погуляем в сентябре».
Кровь капала, и розовел песок,
Наверно, на войне как на войне…

Она вошла под левое ребро
И расстреляла солнечные дни,
Свинцовый град хотел хлестнуть в лицо.
Он смог вернуться к матери живым,

Да только не забыть тускневших глаз
И губ, шептавших «Мама… больно мне…»
Слезинка по щеке скатилась вдруг.
То было наяву, а не во сне.

Он грузом «двести» друга провожал,
А ночью снились мамины глаза.
Кружил, прощаясь, траурный «тюльпан»,
Ребят в родные дали унося.

Он на привале болью рвал струну
И клялся рассчитаться за друзей,
И вспоминал любимую страну,
Пославшую на смерть своих детей.

Он видел, как в броню попал фугас
И как огонь взметнулся в небеса,
Как повторял «Сейчас пройдет… сейчас…»
На мине споткнувшийся сержант,

Как в лихорадке затряслась земля,
Как раненый комбат хрипел «Вперед!»,
И БТР печально догорал,
И строем уходил на небо взвод.

Он помнит все, вовек не позабыть
Заботливые руки медсестры,
И как ему тогда хотелось жить,
Пусть даже без оторванной ноги…

Он все прошел без ропота и слез.
При жизни он попал в горящий ад,
Не раз он задавал себе вопрос –
За что в Афганистане воевал,

За что погибли лучшие друзья,
Которым вечно девятнадцать лет.
Им не услышать трелей соловья,
Их жизни забрала слепая смерть.

Ему шипели в спину «оккупант»,
А он краснел и опускал глаза.
Рыдала по ночам старушка – мать,
Услышав сына крик: «Держись, сержант!»

О нем давно забыла та страна,
Которую он грудью прикрывал.
Он молча выпьет горькие «сто грамм»
За тех, кто навсегда остался там.

Положит две гвоздики на гранит
И, костылем гремя, пойдет домой.
Афганистан по – прежнему болит
В душе, что искалечена войной…

15.02.2015.