Сны

Страшно проснуться...
Утро студёное
ветром окутало,
росами вымыло,
тают минуты, но
белыми стаями
бродят по памяти
сны 

строчками писем
немыслимо близких,
но нынче далёких,
светлых и чистых,
бессмысленно искренних –
радостью жизни,
а может,
всем смыслом её

для одиноких,
среди веселья людей – 
одиноких,
среди друзей – одиноких,
как мы.

Босыми стопами
по листьям опавшим,
по пеплу остывшему
тихо ступать
в предвкушении снежного,
взглядом пытаться
насытиться осенью,
вихрем
в танце неистовом
под листопадом
кружиться в беспамятстве,
светлого града
мятущимся странником,
в воздухе звонкою
песней разлиться –
взлететь!

И опуститься
тенью безмолвной –
на ржавые крыши,
пылью дорог –
на ресницы любимых,
чьи имена
я шептала ночами
без сна

в остывающей комнате

чуть слышно молиться –
о вере, что снова
здесь будет весна,
а пока

страшно проснуться.

Утро студёное
ветром окутало.

Страшно проснуться.

Белыми стаями
бродят по памяти
сны.