Рана

Я сама виновата. Этого не должно было произойти. И я не знаю, как так получилось…
Я не должна была доверять. Не должна была размякать. Нужно было продолжать держать всех и каждого на расстоянии. Плевать с высокой колокольни.… Но железная маска безразличия треснула. И, самое смешное, я даже не знаю, в какой момент времени это произошло.
Я уже обещала себе, что не стану больше уязвимой. Что не позволю больше никому влезть в душу и сердце. Дура... Дура... Дура... Дура…
Будто я хожу по кругу, и что-то не дает мне и шагу в сторону ступить.
«О, привет старые грабли! Давно не виделись. Вы почти не изменились…».
Обидно. Каждый, кому я верила, меня предавал. Становилась ли я сильнее? Отнюдь. С каждым разом от меня отрывали кусок чего-то живого. Чего-то важного. И я была вынуждена закрывать дыру чем-то искусственным, не настоящим. Много ли от меня, настоящей, ныне осталось?
Но, если еще чувствуешь боль, значит, не умер, правда? А рана.… Она уже покрылась корочкой. Со временем заживет полностью. И, уже кто-то другой, следующий, оторвет от меня возможно последний кусок.