Кого-то проплатили,
Кому-то не дают.
Стишок о крокодиле -
Фиксирует уют.
Накрылись медным тазом,
Как те же мудрецы.
Но этот же оргазм -
Поток энергий Цы?
Своё нам предлагает
Прозападный вокал.
Поэт, я полагаю, -
Не именно шакал?
А если эгоисты,
Тогда какой поэт?
От них не видно истин,
Как чистых эполет.
А если же поэты,
То кто их так назвал?
По контуру планеты
Корячится развал.
Их это не коробит,
И в собственной возне?
Хотят сбежать в Европу,
Нажравшись и поздней?
Но это же - двоякость,
На службе у вранья?
Нужна им вожака кость,
Как куче воронья.
Ты осмотри фойе там,
Буфет - долой тоска.
Не надо быть поэтом,
Они же - мелюзга?..
Поэты - мелюзга..
© Copyright: Аль Фернис, 2017
Свидетельство о публикации №117082110041
Свидетельство о публикации №117082110041
Рецензии
С тобой согласен Пушкин
Его читал и ты
Но жил он лет за двести
И иземельчал увы
Михаил Пушкин 68 28.08.2017 22:41 • Заявить о нарушении
Его читал и ты
Но жил он лет за двести
И иземельчал увы
Михаил Пушкин 68 28.08.2017 22:41 • Заявить о нарушении
Со мной согласен Пушкин,
И я его читал?
Ну, в светских побрякушках ему я - не чета..
Он жил тому лет двести
И измельчал, увы.
О чём не знают "Вести",
Они ж без головы?
Аль Фернис 29.08.2017 20:25 Заявить о нарушении
И я его читал?
Ну, в светских побрякушках ему я - не чета..
Он жил тому лет двести
И измельчал, увы.
О чём не знают "Вести",
Они ж без головы?
Аль Фернис 29.08.2017 20:25 Заявить о нарушении