про мальчика

Сказки, деточка, так правдивы, что реальность рябит в глазах.

Жил-был мальчик - на позитиве. Верил в дядю на небесах,
к дяде в дом приходил исправно с парой сотен других людей.
"Дядя слышит нас" - божью кару мамы прятали от детей,
папы им говорили строго - так велик, мол, на небе бог,
поступает порой жестоко, любит каждого. На порог
он приходит к тому, кто раньше мог понять его и принять.
И внимал этот милый мальчик. Чем ещё же себя занять?

Годы шли, как жрецы в пустыне. Отвратителен мир и пуст,
понял мальчик-на-позитиве, что его занимает Пруст,
и богема, и сложный ритм, и пустые глаза в стекле
отражались, как ядовитый лампы свет на его окне.
Мальчик жил, иногда он мыслил, ещё реже существовал,
сколько толку от детских искр в этих страшных пустых глазах;

Дальше мальчик почти мужчина (тут цензура, но чёрт бы с ней),
пьёт за завтраком капучино, вылезает из соцсетей,
прячет в ткани свои наколки, и выходит куда-то в мир.
пыльный Пруст десять лет на полке; бывший мальчик давно не пил.

Тут вот сказочка будет правдой; что поделать, жизнь такова.

И мужчина побрел за стадом; для начала сдал на права,
потом жил одиноко в доме, что построил за пару лет.
Ничего не желая боле, и ни разу не видя свет,
после долгих пустых молитв испустил крайне тихо дух.

Среди кучи метеоритов во вселенной огонь потух -
это мальчик задул лампадку, не крестясь и улёгся спать.

Спи же, деточка, так же сладко.

Что в конце - не дано нам знать.