Любовь забита в угол,
на полу со стихами лужи крови.
Романтик в нём напуган,
выстрел в голову наготове.
А мать пялится в телевизор,
не видя в сыне проблем.
Он не улыбчив и не прилизан,
как в 2007-ом - мир тлен.
Его друзья - запахи перегара
и грустные треки в плейлисте.
Его антидепрессант - в стены удары,
на полу последний раз взгляд его блестел.
И так бывает...
© Copyright: Ноябрьский Поэт, 2017
Свидетельство о публикации №117082007661
Свидетельство о публикации №117082007661
Рецензии