Белолицая, тонкие брови,
Рот с глазами – в искусной игре,
К расставанью был я на готове,
Как к углям в полыхавшем костре.
***
Жаль, что я на холсте не художник,
Чтоб как есть всю тебя описать,
Всяк поэт был для счастья – сапожник,
Модельером мечтающий стать.
***
Но на сердце рисунки он видит,
И лукавую прелесть в очах,
Потому он себя ненавидит
В исповедных и складных речах.
***
Что не лгут они красочно мило
Ни любимой, ни злейшим врагам…
И какая-то третия сила
Его тащит к своим берегам.
***
По небесной, заоблочной речке,
Что журчит не до райских садов,
И где ставят по вёрстам не свечки,
А крючки вопросительных слов.
***
Чтоб увиделось дивное диво,
Где не ведана чувствам игра,
Но где любится также ретиво,
По подобью ночного костра.
КОНЕЦ
Белолицая, тонкие брови
© Copyright: Андрей Царьков Избранное, 2017
Свидетельство о публикации №117082007207
Свидетельство о публикации №117082007207
Рецензии