Эти грёзы от Шанель,
Сны, разъеденные Ваниш.
Как на пьедестал ты встанешь
На голодную панель.
Слёзы жгут твоё лицо
И дрожат немые руки,
Словно девы и старухи,
Обречённые Творцом.
Я зашторил небеса,
Тело заключил в кавычки,
Позабыл свои привычки
И бреду на голоса.
Наше лето, мон амур,
Заблудилось меж мирами,
Лишь тайга под топорами
Плащаницей от кутюр.
Эти грёзы от Шанель, сны, разъеденные Ваниш
© Copyright: Тристан Ермолов, 2017
Свидетельство о публикации №117082006723
Свидетельство о публикации №117082006723
Рецензии