К критику...

Из нас кто тихо не грустил,
Прошедшее переживая?-
Тот часто к памяти взывает.
Кто жизнь свою почти прожил.

Слова, на помощь вас зову,
Когда мне очень одиноко,
И в мыслях юностью живу
Или прошедшим недалёким.

У цепкой памяти в плену
Картины прожитого мною.
Когда в себе я их держу,
Мой опыт многого ли стоит?

Когда б умела воплощать
Души порыв и чувств кипенье!
Но как слова тут подобрать
В точнейше-кратком единеньи?

И как же музыку души,
В миноре или же в мажоре,
Мне в стих певучий воплотить?-
Поток словесный словно море!!!

Не всяк художник - маринист,
Хоть и писали море часто!
Гляжу с тоской на белый лист,
В словах ища оттенок краски...

Вот небо - шелковый атлас,
По сини - искристый горошек,
А утром солнце? - Медный таз,
У горизонта кем-то брошен.

Струится зной в моё окно,
Как будто за окном духовка!
Забыли что ль закрыть её?!
Ну, где ж хозяйская сноровка?!

Как полдень за окном цветист!
В лазури неба - клочья ваты...
Луга?- То цветик, а то лист,
Как ситцы, шьют из них халаты.

Сижу...Седеющая старь,
Ищу удачные сравненья...
Румяный критик скажет:"Жаль,
Напрасно  напрягали зренье!".