Ну что сказать?
Безмерно я глупил.
Хоть памятник мне ставь за глупость эту,
как Пушкину, великому поэту,
который глупости лелеял и хвалил.
Я собственно о чём?
Да всё о этом.
Ведь мы поэты чувствами живём,
мы чувствами сорим, их раздаём.
И как тут не глупить?
С таким букетом:
где верность есть,
в придачу, к грусти странной;
где ненависть считает себя чванной;
а зависть всё щебечет за углом;
добро где вечно борется со злом,
но уступает в битве ей не равной,
ведь смелость всё грозится ей в одном,
но делает себя дурной, туманной...
И это без конца!
Сплошной дурдом.
И будь всяк прав -
безмерно я глупил.
Я делал выводов, я гневался и спорил,
но это всё пустяк, ведь я себя позорил,
лишь только тем, что я, дурак, любил.
19.08.2017 г.
Отчёт
© Copyright: Корнилов Станислав, 2017
Свидетельство о публикации №117081907885
Свидетельство о публикации №117081907885
Рецензии