Футуристам

Льются пусть стоки у ног цветника.
Бросаются камни в стёкла
Не комментирую это никак,
Картина мной быстро стёрта.

Я, как афишу, срываю пейзаж,
Вступая вглубь ледоколом.
Дайте же, дайте же мне карандаш -
Кусочек пространства голый!

Впрочем ужасный художник с меня,
Рисую лишь кляксы в плеше.
Как Вам не стыдно меня обвинять,
Что беспокою умерших?

Снова щипцами наружу тащу,
Из гроба столетий скапки.
Вами больна я, друзья, чересчур
Входите, наденьте тапки?

Не гробовая процессия здесь,
Пульсируют в такт запястья.
Пластырь зачем, пусть сочится с ран спесь,
Со мной разделите счастье?

Может поставите маленький плюс,
 Меня в клан к себе зачислив?
Дайте же руку? Я Вас не боюсь,
 Проникнуть бы в Ваши мысли?

Что футуризм? Отболел? Отзвенел?
А может быть он воскреснет?
Вы отошли от земных нынче дел?
Вставайте же живо с кресел!

Пестрая слух пусть шершавит строка
И яйца летят из зала.
Что значит поздно, меж нами века?
Неужто я опоздала?