Август. Двадцатое завтра наступит число,
Только на улице бродит холодная осень,
Словно художник, забывший свое ремесло,
Краски другие на холст по небрежности бросил.
Холодно стало, не видно раскрытых цветов,
Девушки в платьях коротких исчезли куда-то,
И запестрило в глазах от плащей и зонтов,
Значит прощай, долгожданное теплое лето.
И на душе, как на улице, бродит тоска,
Словно застыло внезапно пространство и время,
Вижу блокнот и бумажную вечность листка,
Только не пишется главная в жизни поэма.
Холодное лето
© Copyright: Юрий Мусаткин, 2017
Свидетельство о публикации №117081905064
Свидетельство о публикации №117081905064
Рецензии