Я пишу, как дышу

Я пишу, как дышу.
Рифмы сами на ум мне приходят.
Я в себе их ношу
и они в голове колобродят.
Только что-то толкнёт
и уже появляются строки.
И, представьте, живёт
на листе этот стих одинокий.
Всё что надо сказать
я уже говорил не однажды.
Но стихи не писать
не могу. Хоть и искренно жажду.
Это вроде недуга.
Заболел я им, видимо, с детства.
И хожу я по кругу
не могу ни на что опереться.
Видно злая судьба
мне досталась от предков далёких.
Эх, была не была,
но пишу всё что падает в строки.
Сколько мне ещё жить
знает Бог где-то там в поднебесьи,
но не стоит корить
никого за отсутствие вести.
Жизнь устроена так,
что конец у неё неизбежен.
Невозможно  никак
уклонится от этого мне же.
Так что нечего вам
обо мне горевать прежде срока.
Я, наверное, сам
соберусь в этот путь недалёкий.
Будет солнце светить
или тучи нависнут. Неважно.
Но Земля будет жить,
кто б её не покинул однажды.