А на столе записка Все люди лгут...

Я так устал.

Я один.

И я жутко одинок.

Приди хоть ты в мой дом, Господи.

Я усну у твоих ног.

Мне всего  тридцать восемь,

за окном я наблюдаю чарующую осень.

Но я  никогда никого не любил.

Каждый год у меня высокосен.

У меня есть плохие привычки.

Самая опасная-

я быстро вязну в  людях,

но их срок годности

равен подожженной спичке.

Знаешь,

каждый  раз ты надеешься,

но все равно мимо.

То что внутри - ни с кем неделимо.

Раньше хотелось говорить,

хотелось быть кем-то понятым.

Но из-за вечных напрасных попыток,

чувствуешь как становишься помятым.

Выслушали, а дальше…

ты скомканный лист, брошенный в урну.

На прощание улыбнулись,

с детства учат вести культурно.

Тебе давно не двадцать и ты сам понимаешь,

любить никто не обязан,

со временем ты большее сдержанный

и ты ни к кому не привязан.

В скором времени тебя найдут,

висящим на потолке.

А на столе записка:

"Все люди лгут, я так и не смог принять это в своей голове."