Историк

Спокойствием дышит город,
Дымятся печные трубы,
На улицах нет прохожих.
Лишь я поднимаю ворот,
В волненьи кусая губы,
Ищу на себя похожих.
Над городом меркнет осень,
Он тонет в родном молчанье.
Готовится город к снегу
Среди задумчивых сосен
И осени шлет в прощанье
Свою предзимнюю негу.

И я возвращаюсь к дому.
Я знаю, что он здесь лишний,
Он слишком пустой, холодный
И будто бы впавший в кому...
Но разве никто не слышит?...
И, зубы сжимая плотно,

С тоской открываю двери,
И ждут меня на пороге
Погибшие в прошлом веке -
Те, кто (едва ли мне верят)
К смерти пройдя дороги,
Остались жить в человеке.

Я тоже когда-то стану
Лишь частью былой эпохи,
Погибшим, чтоб стать бессмертным...
Когда-то, когда устану
Искать в море лжи подвохи
Среди клеветы и скверны.
Пока я - простой историк -
Стираю к чертям границы
Времен, континентов, взглядов,
Нелегкой судьбе покорен
На пыльных ищу страницах
Разрывы сердец-снарядов.

И век наш весёл, беспечен
Беседу о днях нетленных
Ведет за окном с собою,
И я коротаю вечер
В кругу своих мертвых пленных,
Пленненный такой судьбою.