Подкова ржавая…, попона…, даже не седло,
А нечто, изуродованное вусмерть псевдоэгофутуризмом?
И нечто, вызывающе сплетённое гордиевым узлом,
И свет ворующая, - напрочь, - призрачная сфера-призма…
И скупщик, сноб, завзятый аукционист,
Надменно так, мусолит, пересчитывая жилистые баксы,
А сталкер, словно затрапезный уличный артист,
Смиренно смотрит, как всё крошиться его несбыточное счастье:
Ему казалось – хватит скопом здесь на всё –
И можно завязать с балансировкой на изжученом канате…
На студень, с заскорузлым в чесноке хрящом,
Как оказалось, лет на двадцать только лишь и хватит…
Комбинезон напрасно знать ты зачехлил:
Обочина. Опричники пришли-ушли…
18.08.2017
Подкова ржавая, попона, даже не седло Хармонт 10
© Copyright: Андрей Солдатов, 2017
Свидетельство о публикации №117081809912
Свидетельство о публикации №117081809912
Рецензии