О поэтах

Мы рождены в глухие времена,
Но, невзирая на истоки шума,
Из нас торчат родные письмена,
Верблюжьею колючкой из самума.

Кто пишет стих в свинцовых берегах,
А кто – то под березою кудрявой
 Поэт, ты удивлен : не все в твоих руках,
Зависит еще  больше от  костлявой.

Давай всех вспомним, вместе  пробежим
 По рифмам Ломоносова , Жуковского,
О чем  мы  помним, сердцем  дорожим:
Ахматову, Цветаеву и Бродского.

Как много  было  искренних стихов,
Но больше  конъюнктурных и  во  здравие,
А если  бы  все  пели  про любовь,
Забыв про лизоблюдство и  тщеславие.

Я обожаю сложные  стихи,
Они, как  клумбы на  огромном  поле,
Их гипсовые слепки так  легки,
Парят, не  тонут в ярком море.

Я благодарен даже Евтушенковским
 Сиюмоментным выжатым стихам,
Вот нет  его и  не  сошел с  вершин
 Поэт, подобный небу в облаках.

Хвала  Всевышнему, во здравии:
Кенжеев, Кушнер и Цветков ,
Забыть Кибирова  не в праве  мы,
Средь  властелинов  метких слов.

Ужель у нас трава зеленая,
Не станет ярче и  хмельней,
Воспетая ,в  нее влюбленными
 Ветрами жилистых стеблей .

Поэту горек свой родной насест,
Чужой он и в такой большой стране,
Забыть стихи - не самый тяжкий крест,
Все потерять потом еще больней.
      18.08.2017г.