Мне б потрепать его перо...

Трещала весело цикада
И мир природы вторил ей.
И всем казалось, что так надо,
Чтоб запах моря был вкусней…

Весь отдых был  сопровожденьем:
Незримой «трель» была мила!
Но разрушитель – наважденье!
Виновник – воробью мечта.

Он, знай себе, чирикал рядом,
Прохожих как – то развлекал,
Имел задумку, - она ядом, -
Трещать, но голос бунтовал.

Чирикать только  ему просто.
Другим искусством поблистать?
А треска у цикады – россыпь…
Разбойный путь решил избрать.

Клювом прицелился в засаде!
Он целил бедной прямо в глаз.
По умыслу коварства, сзади,
Потом клевал уж много раз!

Нахохлившись, почти по – детски,
Скосивши глаз, всё наблюдал…
Ох, зависть, тот поступок мерзкий:
Одно крыло он ей сломал!

Иное видела мгновенье,
Как подошла: в ладонях – та,
Искусница трещать, не пенья,
Она в руках юнца была.

Рассматривал крыло мальчишка, -
Цикады горе понимал,
Вихраст, подвижен  был он слишком,
Крыло – то ей и подвязал.

Да, подживёт, конечно, рана…
Цикаде снова бы трещать.
А сына похвалила мама,
Прохожим есть что вспоминать.

А воробью – то нет и дела
До «врачевания» того,
Сидя на ветке, смотрит смело.
Мне б «потрепать» его перо!

27.07.17 г, Н.М. Сегеда