Супруга спит. Я ей сказал:
Работы много, за ночь не управлюсь.
Ополоснув усталые глаза,
Сажусь к столу и в тяжких мыслях плавлюсь.
Наш домик спит, укатанный покоем,
Динамик смолк, полночной тиши враг...
Завёрнутые бережной рукою,
Я письма достаю из-под бумаг.
Ещё их годы, руки не истёрли,
Слепят глаза прозрачной белизной,
Комок горячий подступает к горлу...
Я начинаю разговор с тобой.
Вот здесь ты мне сама в любви призналась,
А вот стихи - писала для меня!
Здесь между строк грустинка затесалась...
Слова в мозгу измученном звенят.
Зачем я перечитываю строчки?
Ведь их знаю, знаю наизусть,
Зачем, отняв часы у звёздной ночи,
Бужу и так не гаснущую грусть?..
Нет наказанья за ошибку хуже
Уверенности, что живёт во мне
В том, что и ты, обманывая мужа,
Мои читаешь строчки в тишине.
1988г.
Письма
© Copyright: Любовь Лычангина, 2017
Свидетельство о публикации №117081806374
Свидетельство о публикации №117081806374
Рецензии