Почему мне юность часто снится...

Почему мне юность часто снится,
Дымкой лет покрытые года,
И во снах, и в памяти хранится,
Что ушло, уходит навсегда?

Или я не долюбил когда-то,
Или потерял кого любил,
Или осень в этом виновата-
Время вспоминать, как жизнь прожил?

Ясно помню в жизни два начала:
Продолженье рода и мечты,
Первое на трон любовь венчала,
А второе – поиск красоты,

Остальное – суета и тленье,
Слабость плоти, духа нищета.
Может, и достойно сожаленья,
Не достойно божьего суда…

Потому-то – в дымке годы, лица,
Вот и снится , что могло бы быть…
Всё же, всё же – повезло родиться,
Мир познать, надеяться, любить.

И стихи писать как исповедь пред Богом,
Каюсь, что с  оглядкой на людей
 И с надеждой  -за земным порогом
След оставить на Земле моей…

Всё это, наверное, немало
Для судьбы в обманутой стране,
Где всегда чего-то нехватало,
Как тепла заснеженной весне.

Почему мне юность часто снится?
Вряд ли я в словах найду ответ:
Их так много, можно ошибиься,
Да и не пророк я, а поэт.

Да и жизнь не черновик, не перепишешь,
Хоть коряво я писал о ней,
Да и Русь одна, другой не сыщешь,
Мне и жить, и умирать на ней…

          Октябрь 2004 г, пос. Осташково Московской области

Авторский перевод на немецкий:

Warum tr;ume ich von meinen fernen Jahren…

Warum tr;ume ich von meinen fernen Jahren,
von der Jugend, die als Nebel schwebt
und verschwindet mit den Sonnenstrahlen
als Erinnerung, die im Ged;chtnis lebt?

Habe ich vergessen die ich liebte,
oder die verlor, die einmal Lieb  mein war,
oder Herbst ueber Gefuehle siegte,
dr;ngt zu gruebeln wie mein Leben war?

Sorge um Nachkommen, sch;ne Tr;ume,
alles das, was noch im Leben z;hlt,
haben Folgen: liebe Kinder, Freude,
Tr;ume halfen Sch;nheit suchen,
die uns fehlt.

Alles andere – Vanitas Vanitatum,
Fleisches Schw;che, Geistes Not,
sind bedauerliche Dinge, Menschenfatum,
sind unwuerdig vorm Gericht Herr Gott.

Deshalb schweben wie im Nebel Jahre,
deshalb tr;ume ich davon, was nicht geschah,
trotzdem l;chelte mir Glueck –
die Liebe zu erfahren, grosse Welt zu kennen
fern und nah.

Verse noch zu schreiben in der Nacht als Busse,
manchmal ueber mich mit Spott,
ich bereue es , das ich dabei an Muse dachte
und an meine Spur nach  meinem Tod.

Fuer ein Schicksal –sag ich- reicht es aus
Im betrognen Land, wo immer etwas fehlt,
wie dem Fruehling W;rme mangelt
wenn er raus
von dem Wintertod zum Leben auflebt…

Warum tr;ume ich von meinen jungen Jahren?
Kaum gibt es eine Antwort, die der Rede wert,
Worte k;nnen  leider Irrtum tragen,
Ich bin auch kein Prophet sondern Poet.

Und das Leben ist kein kitzeliges Schreiben,
l;sst sich nicht umschreiben noch einmal,
auch Russland ist das einzige wie Mutter,
dort geboren, dort begraben soll ich mal…