бертолетово

               Рихард пишет Соли. Он долго и нудно ждал, чтоб собеседник созрел, хоть совсем завалящий. Мор торжествует: он может и больше,  и чаще. Соли до боли знакомо: корона, звезда давят на темечко. Сети приносят не тех. Надо ж нести убогим ладан, и вкус, и  знанье. Больше культуры! Хватит орать по-тарзаньи! Это поэзия, детки! В жопу засуньте смех!

               Соль сокрушается - хочет народ приподнять, массы воспитывать, ишь, как массив неотесан. Рихард, волнуясь, спешит отвечать на вопросы. Да, не спросили! Но как же "без строчки ни дня"?! Рихард считает, что краткость таланту - п@здец. Соли совсем бертолетово, что пишет Рихард. Соль и сама может долго, объёмно и лихо. Рихарду похер, он сам властелин всех колец.

               Соли насрать бесконечно. Положь или вынь! - Соль извращается, тщится изящно и пылко. Страсти бушуют в отдельной стихирской бутылке.

                Соль пишет Мору.
                Мор - миру.

                Мир плакалЬ.
                Аминь.