Счастье в провинции

Думают: СЧАСТЬЕ – водка,
Шампанское или экстаз,
Жаркая к ночи молодка,
Варенья вишнёвого таз…

Гадают на картах, гуще,
Просят цыганку соврать:
Когда же ЖЕЛАННОЕ пуще
Позволит плоти взлетать

К звёздам далёким, неге,
Редкой (без денег) любви?
Сколько же можно в телеге
Россию видеть в пыли – 

В тесных, косых переулках,
Жидкой, стоячей грязи,
Тощих от скудости сумках
(хочешь, не хочешь, вези…)?!

Тащим еду на колёсах
(авоськи ныне в цене),
Тонем в нудных вопросах:
«Когда же не ИМ, а мне?».

МНЕ икорки, севрюжки,
Сочи южных ночей,
Машины (взрослых игрушки),
И самоцветных камней,

Белого шёлка рубашки,
Костюмы, забавы, вино…,
Подружки, не замарашки,
Что умывались давно…

Хотя бы асфальт, туалеты
(не «дырка» – степной унитаз),
Им немцы-туристы задеты
Вскипают зло: «Was ist das?!».

Мы ДЕЛА просим, простора,
Размаха вольной руке,
ЗАРПЛАТЫ, не крохи позора
В обширном святом ДАЛЕКЕ.

РАБОТЫ! РАБОТЫ!! РАБОТЫ –
СЧАСТЬЯ: сеять, пахать,
О доме достойном заботы,
Где деток в уюте рожать.

Культуры  побольше, вниманья
Умелых сестёр и врачей,
Крупицу важности знанья,
Что Родина нами ценней.

В Москву бы, в Питер, к высотам
Безбрежной надежды моей,
К священным СЧАСТЬЯ порогам
Сбежать бы от пьяных друзей,

Увидеть проспекты, театры,
Музеи, вокзалы, кино,
Альпы швейцарские, Татры…,
Но тянет вязкое ДНО.

Думают: СЧАСТЬЕ – водка…
Конечно, если забыт,
ПРОВИНЦИЯ – пьяная глотка,
А глоток тех – МОНОЛИТ.

Уходим  СВАЕЙ в болото,
Скопом, все, в мерзлоту…
«А  СЧАСТЬЯ  всё же охота!!», –
Трезвый шепчу поутру.

18 августа 2017 года                Василий   Росов