на смерть поэтов

НА СМЕРТЬ ПОЭТОВ
Два совершенно разных века,
Одна петля, троим — свинец,
Четыре разных человека,
Один трагический конец.
Судьба поэта театральна,
Хотя порой совсем слепа,
Ну, до чего жизнь гениальна,
Ну, до чего ж она глупа.
                (Автор).
ЕСЕНИН
Шла впереди его молва
О пьянстве и дебоше,
А он искал в вине слова
И смысл жизни тоже.
   Вино, распутство и табак,
   Да сборище больное...
   Шумел, гудел в дыму кабак,
   Есенин пил хмельное.
Тут к горю, к радости глухи,
Гармошка душу рвала,
Рождались новые стихи,
Каких Русь не видала.
   И в сердце заползала грусть,
   О светлых днях мечтая,
   И плакала святая Русь,
   Стихи его читая.
Не отыскать тут статус-кво,
Просвета нет в тумане,
Есенин наше божество
И горе горькое в стакане.
   И не  ругайся, не молись,
   От чувств и счастья млея,
   Какие строчки родились
   Из-под пера Сергея...
Какой бы не был трудный век,
Его сыскала слава.
Нет, он не черный человек,
Он белый ангел, право.
                20.06.15г.
ЛЕРМОНТОВ
Скрипят рессоры, кони ржут,
Повозка движется к Кавказу,
Поэта юного везут
За стихотворную «заразу».
   А на Кавказе, как всегда,,
   Идут бои с его народом,
   Вполне возможно, что беда
   «Столкнётся» с этим стихоплётом.
Кавказ — он то ж царёв редут
И хлеб пекли, и вина пили...
Не знали люди, что везут
Героя времени России.
   А он совсем по-детски юн,
   В нём дух Печорина скрывался,
   Его в Тарханах опекун
   По-женски горько волновался.
Она к Его ногам падёт:
«Прощенье, Государь, прощенье».
Жаль, опоздает, не спасёт,
Но вечно то стихотворенье.
   Поэт беды не избежал,
   Любил Кавказ и смело дрался,
   Писал стихи и рисовал,
   Не раз с Печориным встречался.
Поведал миру много тем,
И стал Машук его заставой,
Всего в свои-то двадцать семь
Сравнялся с пушкинскою славой!
                20.06.15г.
МАЯКОВСКИЙ
Грохочет гром — трах, тара-рах,
Поэтам не до Феба,
Шагает облако в штанах,
И люди смотрят в небо.
   А гром гремит, и дождь идёт,
   Земля насквозь промокла,
   С мортиры Зевс нещадно бьёт,
   Дрожат у «Роста Окна».
Спустило облако штаны,
Взяло дурную моду,
А футуристам хоть бы хны,
Плевать им на погоду.
   Поёт их главный глашатай,
   Да, так поёт приятно...
   Других стихов и не читай,
   Нет лучших, вероятно.
У Маяка с Сергеем спор,
Смертельный спор до гроба,
Один в петлю, второй — в упор,
Жизнь завершили оба.
   Маяк к тому ж оригинал,
   Средь футуристов гений,
   И мало кто, как он писал
   С корыстных побуждений.
У каждого свои грехи,
Всех карта будет бита,
А он оставил нам стихи
С зарядом динамита.
                21.06.15г.
ПУШКИН
В тот день над миром был восход
Такой, как никогда.
Да,боги знали, что взойдёт
Поэзии звезда.
   Она взошла, гудел народ,
   Учил его стихи,
   Молился, сеял, шел вразброд,
   Вином глушил грехи.
А отрок рос, дела творил,
Сам даже Государь
Неоднократно говорил:-
«Мужает мой бунтарь».
   А Пушкин всем царям назло
   Так «завернуть» умел,
   Что даже за душу скребло
   От стихотворных дел.
Но где-то был допущен сбой,
Кого смог обозлить?
Быть может царь, аль кто другой...
Не нам о том судить.
   А руку кто-то же посмел
   Поднять за упокой
   И чёрный выстрел прогремел
   Над Чёрною рекой.
Русь понесла большой удар,
Дела совсем плохи,
Нам от него достались в дар
Волшебные стихи.
                22.06.15г.