***

Бумаги. Цифры.
Зависли в воздухе пьяные рифмы,
которые если можно так выразиться,
глумятся над юным страдальцем.

Вопросы. Ответы.
В поисках родного "Привет", ты,
Бежишь стирая ноги.
Не думая о дороге.
Не внушая себе сказки,
в результате, получаешь "отмазки".

И прохладным днем, украдут твои мысли.
Прохожие в метро, над тобою зависли.
"Убегай и кричи!" - призывают тебя!
Ну а ты замолчи, и уйди.

Не спеша. Осторожно.
Поступью ленивого прохожего,
Пройтись по старым закоулкам,
которые всегда так манили.

Напрямик, через арку.
У скамьи остановись. Останься.
Приглядись. Люди проходят.
Мимо. На тебя не смотрят.
Ты разве не красивый?
Интерес пропал.
Куда же я бежал?

За родным мне приветствием?
И вдруг.
Заиграло детство!
Я бегу! За собой оставляя следы,
на которые наступят не дважды,
 а трижды!
И когда я смотрю, впереди,
 на меня надвигается буря,
Капризов бесстыжих.

Прорываться придется с боем!
Не спеша,
 относя погибших!
Олицетворение боли,
На страницах четверостишей!   

Победа близка,
 сгущаются краски!
Выходит она.
Красотою как в сказке.
Истомно подходит,
 зовет к себе.
Уводит.
На лестничном пролете
не бывает историй похоти плоти.

И движение замедляется.
Все перед глазами расплывается.
Думаешь: - "Может чего-то добавить!"
Казалось, этим ничего не исправить.

И встреча эта день ото дня,
Становится слаще,
Меда засахаренного в стакане с утра,
Как в мыслях пропащих.

Уже и закат недалек.
Играем в игру "кто после боя слег".
Завтра все сначала,
 по кругу,
Она меня нежно целует.
Будит.
Собравшись ушел.
Бумаги. Цифры.
День снова прошел.
Такие вот пьяные рифмы.