Предосеннее

Дождит. Болит. Ломает и горит
Неделю. Месяц. Год. А может, вечность?
В каких краях я потерял беспечность?
Восьмёрка—это выход в бесконечность,
Где счастье ясноглазое парит?
А может, подустав, спокойно спит
И видит /двадцать первый? Сотый?/ сон,
Тогда как я бессонницей наказан,
Июлю недосказанные фразы
До безобразья жалки и бессвязны,
Кислы, как недоеденный лимон,
А ведь недавно был и я влюблён
В безбрежный лазурит счастливых глаз,
В напоенную солнышком улыбку,
Но счастье оказалось слишком зыбким,
Седой туман—назойливым и липким,
Судьба взимает плату за ошибки,
И только ангелы прощают нас,
Но не даётся небом новый шанс.
Нам остаётся умножать печаль
/На восемь или же не бесконечность?/
Моя тоска не делится на десять,
Её не выпьет вновь рождённый месяц,
Не унесёт забывчивый февраль
В чертоги белоснежные. А жаль…
И будут петь печальные дожди
О том, что всё проходит безвозвратно,
О том, что есть на ярком солнце пятна,
Что наша жизнь—подобие театра,
Но не предам симфонию любви,
Хотя на сцене гаснут фонари,
Пустому равнодушию антракта…

18 августа 2017