Чернеет ночь, и мой посыл стремится быть грубым.
Мальчик подрос, стал мужиком с замахами дроворуба.
Сарказм как главный козырь, слезы только маска лица.
Трон ждет того, кто раньше всех в себе обрел подлеца.
Мой мозг в итоге склад того, что я читал и видел.
Моя любовь лишь супротив тому, что ненавидел.
Нарушен ритм и отец мой предан без печали.
Урок пропущен, но на нём меня не отмечали.
К чему пишу, чего прошу, нет точного ответа.
Мечты ушли, как лунной ночью в озеро комета.
Ты не одна, и в том вина решимости пропавшей.
Тебя запомню, как извечно в радости страдавшей.
Как это чувство заглушить, и где найти лекарство.
Хочу стереть, хочу забыть, отдать назад полцарства.
Всего трудней, как вижу я, сердечная истома.
В режиме "выкл" аппарат, безвылазная кома.
Постмодернистская зарисовка
© Copyright: Роман Колбин, 2017
Свидетельство о публикации №117081801303
Свидетельство о публикации №117081801303
Рецензии