Прости
Писал об осени поэт,
Горстями рассыпая строки.
За чередой бегущих лет
Ее давно уж вышли сроки.
Вот-вот придет его зима,
И вьюга жалобно завоет.
Навеки стылая земля
Его от глаз любимых скроет.
Пусть расставанье неизбежно,
Но до последнего «прости»
Лишь ей, единственной и нежной,
Он будет посвящать стихи.
Прости
© Copyright: Александр Васильевич Портянкин, 2017
Свидетельство о публикации №117081810631
Свидетельство о публикации №117081810631
Рецензии
