Ты сидишь в проржавелой клетке
И глядишь на меня оттуда.
Наши встречи с тобою редки,
И ты ждёшь их, как будто чуда.
Твой мирок безобразно малый –
Два на два, да наверно меньше.
Вопрошаешь меня устало,
Почему я так слаб и грешен.
Я тебе не даю ответа,
Лишь хрустящую хлебную корку
Отломлю и просуну в клетку,
И ты станешь грызть потихоньку.
И не надо вопросов глупых.
Ты поспи и забудь, братишка –
Эти темы интимны сугубо,
Для тебя их, конечно, лишка…
Потолстел ты, дружок, с годами,
Отрастил себе жирное пузо –
Вот, что делает время с нами:
Нелегки на подъём мы, грузны!
Мы не можем всё бросить мигом,
Оторваться, уйти – осудят;
Мы жуём чёрный хлеб со шпиком;
Мы не помним, что завтра будет…
Ты глядишь на меня сквозь прутья.
Ты сидишь в этой душной клетке,
И в глазах твоих столько грусти…
Жаль, что встречи у нас так редки…
Жаль, что встречи у нас так редки
© Copyright: Прозорова Вероника, 2017
Свидетельство о публикации №117081810426
Свидетельство о публикации №117081810426
Рецензии