кулинарская надежда

                записная книжка

               
                иногда душа невнятно простит чего-то.
                И мы силимся, но не можем понять, - ЧЕГО?
                Потом оказывается, что спрос исходит не из души,
                а из презренного животского тела.

                Нижеследующие строки, - лишь  моя попытка поиска
                адекватности души существующему миру
                хотя бы на уровне удовлетворения чувства голода.
               
                Всех уровней много. Даже не девять.

                "Поешь, а то ночью цыгане приснятся."
                так мне говорила мама


Это не блины, - это крупеники.
Результат усилий воспалённого ума,  блуждающего по кухонному пространству и алчущего овеществления своих невнятных вожделений по части удовлетворения самого жестокого чувства,  - чувства дьявольского голода.
Короче: пожрать хотелось относительно вкусно, но так плотно, чтобы цыгане не приснились.

Что нашлось в амбаре-закромах?
По стакану манки да овсянки, пара-тройка яиц...
Залил всё поллитрой.
Кефира.
И два часа размышлял о суетности бытия, пока смесь настаивалась.
После столь продолжительного скрипа мозгами с лёгкостью плескал полученный замес на сковородки с надеждой и верой в то, что получится продукт, адекватный  зову внутреннего голоса и чаяньям души, жаждущей консенсуса типа : " Ну да! Симпатишно!)))"

Палучилось, дрён-батон!
А со сметанкой, - ваще паэзия!!))))