Сон

Отвыкать стал просыпаться я с зарёй
И ложиться с первым лучиком заката,
В том одно лишь только Время виновато-
Что остался только с совестью одной.

Мог бы стать вполне - не стал - лихим барыгой
Иль творить из всякой дряни серебро
Но, увы, влюбился в звуки "Утра" Грига,
Что и хмуро, и вихрасто, и храбро.

Где и птичьи голоса – играет скрипка,
Где  ручей звенит - то вторит ей  кларнет,
Там дитё мурлычет что-то тихо в зыбке,
Как в Раю, Адама с Евой только нет.

Там они, в делах земных, им не до рая,
Хлеб взрастить, убрать снопы и на покой…
Вместе с Григом "Утро" я его играю,
Где и Шуберт, и Шопен любимый мной.

Много ль нужно, быть чтоб просто человеком,
Плотник ты, иль Нобель сам, иль гробовщик,
В веке сим, пусть доживёшь ты и до века-
Шанс остаться вечно вечным невелик.

Потому не просыпаюсь я с зарёй
И с закатом не ложусь, гляжу на тени,
Жду, а может быть придет она виденьем,
Стукнет в дверь ногой и скажет вдруг "Открой…"