Ты супер стар!

 Ты утром, встанешь.
 Натянешь свой халат на
 пузо,что дрябнет на тебе
 не первый год.
 Устало чистя зубы, что
 так редки, не полон ими
 рот.
 Взгляд твой усталый и
 смеренный,хотя и полон
 жалости к себе.
 Давно уже, в тебе нет
 прыти первой,и бес в ребре
 твоём давно не молодой.
 Хотя, глазами красоту
 не упускает,при случае желая
 к ней притронуться рукой,свой
 опыт в молодость передавая.
 Хоть на мгновенья, жизнь за
 хвост поймать, потешить
 самолюбие, что он ещё на
 многое готов и годен.
 Надежда в нём, уже скорее
 тлеет, чем горит, хотя порой
 и пламенит, и вскоре после
 ветра исчезает.
 Тоска, ростки свои в его
 душе, тихонечко растит,
 подпитываясь на досуге
 тенями от сомнений на
 примиг.
 Испытывая стресс от жажды
 неба, стоит в ангаре
 запыленный самолёт его,
 недозаправлен, вылет
 запрещён.
 Лишь яркий шлейф, от новых
 физюляжей самолётов, при
 каждом взлёте, напоминают о
 списании его, в запас, в архив,
 подальше от живых, от жизни в
 небе.
 Ты супер стар!
 Ты был когда-то молодым!
 Теперь ты списан!
 Итог твоей историй почти
 написан, им будет никролог.