Куда туман спускается,
известно только Богу,
и звёзды, словно... бусы –
рассыпались в ночи,
любимый диск...
играет блюз кому-то,
и греет под зонтом
от скуки... без любви...
Не сырость и не дождь -
причина грусти серой,
не дни, промокшие
до нитки... без зонта,
всему виной - любовь,
что задержалась где-то,
и поцелуи терпкие,
и запах сигарет,
что были... не вчера...
Всё было хорошо,
и даже... очень,
но ты не задержалась,
и ушла в туман,
лишь блюз звучал
на диске откровенно,
мне верным был...
и не сулил обман...
Запорожье. Украина.17.08.17г.
Блюз на диске любимом
© Copyright: Валериан Проскуряков, 2017
Свидетельство о публикации №117081710910
Свидетельство о публикации №117081710910
Рецензии