Я с детства вечно торопился,
Везде быть первым я хотел.
Свободы видно я обпился,
Я под гитару песни пел.
Еще мальцом смотрел на двери,
Смотрел на метку в косяке.
Где мой Отец мне рост мой мерил,
Кинжал держа в своей руке.
Я горевал,что мало меток,
Что сильно медленно росту.
Хотел других,больших отметок,
Не рад был вечером я сну.
Хотел,хотел я быть мужчиной,
Не пацаном,что тихо рос.
И обладать густой щетиной,
А не ловить в саду стрекоз.
Прошли года,уж я не мальчик,
Не молод я,седой мужик.
С тоской смотрю теперь на мячик,
Как внук пиная,мячь кружит.
И по привычке взгяд кидаю,
На дверь со старым косяком.
Зарубки видя замираю,
Да постарел,смотрю я дом.
А с ним и я,подрос мгновенно,
Как будто вышел погулять.
Мгновенно,а не постепенно,
Я не люблю,все так же спать.
Я с детства вечно торопился...
© Copyright: Андрей Базилевич, 2017
Свидетельство о публикации №117081609356
Свидетельство о публикации №117081609356
Рецензии
