Над нами не летают самолеты,
Ведь нас убить не дрогнула рука!
К отцу уставшему, идущему с работы,
Уже не броситься в обьятья никогда.
И мать, склонив колени, плачет,
У холмика, где похоронен сын...
Ему всего лишь шесть и он гоняет мячик,
Он любит жизнь.....Секунда, грохот, дым!
Как много их ... Оборванных внезапно ...
Войной. И что ответить матерям?
Как обьяснить, что не вернуть обратно
Из детский смех и бег по площадям?
Над ними не летают самолеты,
Над ними пролетают облака...
Детям погибшим на Донбассе
© Copyright: Ребруненко Марина, 2017
Свидетельство о публикации №117081608801
Свидетельство о публикации №117081608801
Рецензии