Надев печали рясу,
Рукою опоясав,
Застряв в болоте мыслей,
Иду искать себя.
Мой стих - он черств, коряв и некрасив.
Мой стих есть я.
А я - мой стих.
Я есть перо, что пишет слово.
И я есть нож, что режет снова.
Я сам себе и боль, и радость.
Я - непонятный монолог,
Что, отражаясь тихим эхо,
Обратно возвращается в исток.
Что счастье есть? А что есть боль?
Что сердце - просто орган?
Отнюдь. Ведь разбиваются сердца
Не молотком, но словом.
Я - слово, что бьет остро.
Я - песня, что утешит.
Я зверь? Вполне возможно.
Но им ведь тоже свойственна нежность.
Я - это то, что я люблю.
Я - это то, что ненавижу.
Я - это двое, что в бою
Друг другу больно ранят душу.
Я
© Copyright: Анна Зейтунян, 2017
Свидетельство о публикации №117081604059
Свидетельство о публикации №117081604059
Рецензии