Фейсбучным борзописцам

Саднит щемящая строка -
Строчит рука живое слово.
Под дураком опять река
Ему фартит опять и снова.

А я - художник ферт и франт,
Пулурембрант, полупикассо,
Срываю с шеи чёрный бант.
Верчу над головою лассо,

Но мне не каплет ни на цент,
Ни на кусок плохого мыла.
Трамвай ущёл, слинял момент
И муза на меня забила.

Теперь бы выпить портвешка,
Встряхнуть свои святые мощи.
Забить косяк на полвершка,
Шагнуть с претензией на площадь.

Мол, вот он - я и яйца жмут,
И двинуть в пластике паяца:
Я вам такое покажу,
Что всем захочется стреляться.

А после сбацать на струне,
Слабо вам сбацать, как Андрюха?
Мол на войне как на войне,
И получить за это в ухо!

Увы, Пегас догрызен вшой.
Он был - герой, но сдали нервы.
Порос травою черемшой,
Я не пришёл ступить на череп.

Переплывая Рубикон
Я верил в искренность союза,
Но брег запретно далеко
И я грызу Гордиев узел.

Мечусь, мечусь судьбе в ответ,
Стараясь до смерти не спиться.
Ведь я - российский человек
И этим вынужден гордиться.

Поплачь Маруся обо мне,
Менты, станцуйте тарантеллу.
Я не подох ещё в говне
Душа живёт и тащит тело.

Метель метёт и лечит дно
И кто-то шепчет мне на ушко:
Ведь ты же был давным-давно,
И в кружки подливал старушкам.

И сердцу было веселей,
И в барабан стучали чаще.
Пиши стихи и не жалей.
Что всё когда-то проходяще.

Зане - возрадуйся пиит,
Ужель того что ныне - мало?
Что мальчик мал, а Герцен спит,
Не перековано орало.

Висит луна на потолке,
Осот растёт, цветку цветётся,
Европпа грезит о быке,
Бык в одиночестве пасётся.

Свободе славно от росы.
Откинь фанерное забрало
И, подтянув свои трусы
Ори в окно, хоть до Урала.

Да я - разумный словоплёт
И понимаю : в жире - бесы,
Но, как же хочется в полёт,
До крышки, до звонка, до стресса.

Пускай не лавры, пусть венки
Я выживу на поруганье,
Пускай не ласки а пинки,
Ну хоть какое-то вниманье.

Как не мечу свою строку
Войне, истории, футболу,
Господь внимает дураку
И не внимает..."борзописцу".