Прости меня родной отец,
Не был хорошим сыном.
Никто не скажет, что подлец,
Но мерил все своим аршином.
Листал нам численник года,
Я приезжал к нему не часто.
Блестит байкальская вода,
А он все ждал меня напрасно.
Как поздно понял я причину
Тоски его в глазах любви.
Мы сбоку смотрим на картину,
А суть ее всегда внутри.
Пора мне к Богу с покаянием
За жадность времени часов.
Не будет больше оправдания
За жизнь мою как колесо.
Своя семья, работа, дача
И расстояния в тыщи миль.
А вот теперь так много плача,
Я получил сиротский стиль.
© Тим Володин
www.stihi.ru/avtor/timvolodin
www.facebook.com/TimVolodinOfficial
Прости меня отец
© Copyright: Тим Володин, 2017
Свидетельство о публикации №117081603364
Свидетельство о публикации №117081603364
Рецензии