Труба

1.
Я принимаю всё, как есть: потом
счастливые потомки в сеть запостят
мои стишки под фоточкой с котом,
переломав их трубчатые кости.

Какое дело им, что я не врач,
что плечевое «время лечит» – враки.
Им дела нет, что музыка мертва,
пока трубач не сляжет в пьяной драке.

Для них: жизнь – цепь репостов, гиф и ржак.
Слова идут в офлайн, как в небо табор:
лишь слабый точит лезвие ножа.
Мелодию ножа – споёт не слабый.

2.
Пусть будет так, как будет; но пока
рука невидимая тычет пальцем
мне в темя, научая дурака
не слабых, а давальцев и данайцев,

бакшиш сулящих, гнать в дверях взашей,
пегасам не заглядывая в зубы.
Есть что-то в ловле золотистых вшей,
о чём не вытрубить и первым трубам.

К тому ли этот первобытный ямб
/на сломе сумасшествий и прозрений/
несут сквозь день на розовых гребнях,
чтоб ночью захлебнуться в бурой пене?

3
…а к ночи с юга вдруг натянет туч
/как будто кто-то взял, тебя подслушал/,
в пакет тумана спрятав высоту,
муссонный ливень грохнется на сушу.

Сдувая пену с закипевших луж,
как сизый алкоголик – с пива, ветер
застынет у высотки на углу,
невидимый в пивном фонарном свете.

И, кажется, с ним я – незрим – застыл;
и тысячи, не видящих тебя, вслепую
бегут по лужам. И летят коты
в глубокое подполье через струи

/таким нет места в пабликах и, да –
распластанный, в грязи, мой дивный почерк
с бумажным мусором несет вода
по трубам и канавам водосточным/.


2017