***

Слишком стремительно время,слишком отрывист век
По каждому из столетий прошелся человек
И наших сознаний  блики
И мыслей подвал из рек
По закаулкам помяти из мыслей бег
В маленькой комнате,  на столе лампа, падают блики от макетов,фигур. Античные Боги. И тишина. Троллейбус прошелся по рельсам. И только его гул. Эхо кажется уже не таким. Разлинованная жизнь скучна. Серая, словно пыль, пыль, пыль.. Ее образ всегда с ним:  в каждом портрете, в каждой фигуре, вылепленной.. Она вечна, она нетленна, она бессмертна. На улице зажигаются фонари. Люди топятся, толпятся, толпятся. Каждое серое пятно незаметно. Мы помним лишь дыхание. Нежный, глубокий сон. Рассыпанные карандаши на полу, глина воск, бумага. Затуманенное напротив окно, тени людей, без смыслов, без контуров и резких очертаний. Каждый шаг в сторону,  не решает ничего. Она просто сидела на подоконнике и ждала момента, пока о вернется домой.. Зима.. стекло запотевало.. Тонкая ткань голубого платья помогала исправить эти агрехи. Ведь там шел он. Странный и неодзнозначный, но он просто шел к ней.
 Позови ее по имени, позови ее, как и прежде, какждая линия, страстной надежды. Блики непонятых, перепутанных смыслов. И не как вымысел, и  как искусство. Нежная,статная, волосы-локоны, помяти контуры не одинкокий.