Чья игра?

  (семистрочник)

Ты стерва. И во всём всегда права:
что ночью дождь и на траве дрова,
что дважды два, хоть сотню раз умножь,
опять четыре, а не полтора.
Тогда часы нежданно дали сбой,
свернув отрезок, смеренный судьбой,
на разговор, не стоящий и грош.

Что время нам начертит в сентябре?
Никчемность слёз в затянутой игре?
И ложный след, одолженный взаймы,
у честно белых покрывал зимы?
Тогда изгиб любимых плеч и рук
ещё рождал восторженный испуг -
что всё не вечно... Осень на дворе.

И в сердце, рукавом, сырым от слёз,
она стирает память вешних гроз,
июльский жар и сеновала звон.
Тогда весь мир был просто обречён
завидовать и звёздам, и луне,
и даже писку мыши в тишине
в распахнутом для нас просторе звёзд.

Асфальт расчертит в "классы" детвора,
замажут жёлтой краской серый фон.
Тогда я буду пялиться с утра
на мёртво онемевший телефон,
а дворник соберёт с травы дрова.
Ты стерва и во всём всегда права,
но разве это лишь твоя игра?

    *    *    *

Фото из Интернета