Как будто в запах скошенной травы,
Как в брызги волн, разбившихся о пирс,
В замшелый полумрак грибной тропы –
Я окунулась в близость рук твоих.
И, утонула в медленных очах,
Речах, чертах, стихах, черновиках…
А ты похож на брошенный причал,
А я на потревоженный очаг.
Зарницы гасли в грозовых сетях.
Штормило там. А здесь, в твоей тиши,
Окутывал сияющий очаг
Поленья отогревшейся души.
Очаг
© Copyright: Наталья Скрипова, 2017
Свидетельство о публикации №117081505411
Свидетельство о публикации №117081505411
Рецензии