Серебряный век

Посв. поэтессе
          Суламите Занд

Я - свеча Серебряного века.
Тает серебро на тонких веках,
каплями стекая на ресницы.
Может быть, мне это только снится?!.

В алгоритме петербургских будней,
в сфере оживленного потока
мне казалось - перемен не будет -
будет вечный трепет тайны Блока.

«Ты в синий плащ печально завернулась.
В сырую ночь ты из дому ушла…»

Будет Гумилев творить для Анны,
С ней гулять в Булонском, по Парижу.
Но блестели подлостью наганы,
изменялись в сумраке престижи.

Всю Россию кровью заливало.
Где-то в дреме бабка колдовала,
где-то глухо пьянствовали, пели
под разгул разлапистой метели.

Гумилева без суда убили.
В общей «братской» наспех закопали.
Анна не рыдала на могиле.
Где же крест, мы так и не узнали.

«Разрушающий будет раздавлен,
Опрокинут обломками плит,
И, Всевидящим Богом оставлен,
Он о муке своей возопит.»

Словно розовый стриж,
в гулком сердце Париж…

«Как тяжело ходить среди людей
и притворяться непогибшим.
И об игре трагической страстей
повествовать еще не жившим.»

Блок винил себя в чреде ошибок,
пил, не ел, болел, ушел, страдая.
Блока запретили. Перегибов,
ужаса репрессий мы не знали.

Вновь сверкает золото талантов
из глубин Серебряного века.
Жизнь без Бога - кандалы мутантов.
Жизнь дается Богом человеку.

Словно розовый стриж,
в гулком сердце Париж
продолжает летать и кружиться.
Ах, обманщица - жизнь,
ты со мною шалишь.
И не можешь остановться.

Я - птенец Серебряного Света.
Реквием блистательным поэтам.
                ---
                13 августа, 2017 г.