Лето дышит на ладан, а в глазах его синих — беспросветная муть,
Распростёртые руки неминуемо стынут — так и надо ему,
Как больной старикашка, перед смертью расставшийся со здравым умом,
Лето давится кашлем. Лету больно и страшно умирать — поделом.
Россыпь капелек пота на лице его белом, как роса на траве,
И из высохшей глотки рвётся крик оголтелый: "Я не выдержу ведь!
Помогите! Спасите! Умираю. Слабею. И сжимается грудь,
И кончаются силы... Помогите, скорее! Кто-нибудь! Кто-нибудь!"
Я присяду на край его измятой постели, и в глаза загляну,
Мол, чего ты орёшь-то? Вон, аж патлы вспотели. Умираешь? Ну-ну...".
Как на выжженной плахе, обездвиженно лёжа на льняной простыне,
Лето вздрогнет от страха, инквизитора будто бы увидев во мне.
Напоследок лишь тихо и прерывисто охнет, погружаясь во тьму...
Это чёртово лето обязательно сдохнет. Так и надо ему.
Лето дышит на ладан...
© Copyright: Анастасия Аворетсен, 2017
Свидетельство о публикации №117081408623
Свидетельство о публикации №117081408623
Рецензии