Читательский обзор. Взгляд Даши

Друзья,
кроме своего обзора, Наталья Чекова прислала нам экспериментальный обзор своей дочери Даши. Даше 14 лет, это её премьера в качестве критика на Стихи.ру. Благодарим Дашу за интерес к нашему конкурсу, а маму - за разрешение дочери поучаствовать в жизни площадки.

Обзор от Даши

Я НЕ эксперт. Я - простой читатель, не сильно разбирающийся в стихотворениях (ибо основная моя направленность - проза). Но несмотря на это я взялась за написание отзывов к стихотворным произведениям. Просто потому что подвернулся случай. Потому, что мне стало интересно. Потому, что я учусь быть честной.

Вы все по-разному отнесётесь к моему порыву написать что-то о ваших стихах. Кому-то будет неинтересно; кто-то в принципе не прочитает дальше вступительного слова, потому что мой отзыв никак не влияет на результаты конкурса. Я надеюсь, среди авторов таких нет, потому что если Вам плевать на мнение обычного читателя на Ваше произведение, то Вы - халтурщик. А кто-то со мной просто не согласится.

Я также хочу отметить, что если Ваше стихотворение не понравилось мне или кому-нибудь там ещё, если кто-то посмеялся над Вашим творением, то Вы обязаны не допустить у себя мысли: "Видимо, это не моё" или "Я бездарность" (ведь Вы взрослый адекватный человек (или не очень адекватный.. вы ведь поэт :) шучу)). Возможно, кто-то Вас не понял. Возможно, "в Вас" не вчитались должным образом. Читатели - просто люди, которые иногда не догоняют.

1. «всё меньше дни...»

всё меньше дни всё более устало
встает рассвет всё глуше голоса
длиннее сны теплее одеяла
прозрачнее глаза

обрывки речи медленной и близкой
плывут в метро теряются в такси
и радио тоскует на английском
и дворник – на фарси

всё ближе снег острее спозаранку
холодный воздух легче голова
и вывернуты в лужах наизнанку
знакомые слова

их двойники что выцвели и сникли
всё четче слух и память глубока –
чужие невесомые артикли
снимая с языка

Я поняла что отсутствие знаков препинания это своеобразная фишка. Но знаки препинания регулируют остановки выражения и некоторые чувства в "голосе" стихотворения. Как и длина строчек они влияют на ритм произведения. Если написать длинное обычное предложение без нужных запятых и тире оно прозвучит нудно (как эти).

Ваше стихотворение состоит из достаточно коротких предложений; без знаков препинания оно читается быстро и из-за этого не задерживается в памяти.

В остальном стихотворение мне понравилось. Простое, приятное и уютное.

3. «Это вовсе не стихи»

Это вовсе не стихи. И не буквы, и не строчки.
Это просто из меня вдруг посыпался песок.
Продолбило сердце брешь в деревянной оболочке,
Загудели небеса, как гигантский пылесос.

Это вовсе не стихи. Это щепки, это щебень
Пух да перья, пепел, прах и бумажная зола.
Заискрившаяся пыль, улетающая в небо.
Это вовсе не слова… Это то, чем я была.

Это то, за что меня, может быть, любили люди.
Это всё, чем я могу расплатиться за приют
В ваших солнечных сердцах, светлых мыслях, трудных судьбах…
Это вовсе не стихи… Это то, зачем живут.

Это стихотворение я практически пропела... Возникла ассоциация с бардовской песней. Вроде просто и мило, но ничего из ряда вон выходящее я не увидела. Сюжета нет. Проблемы нет. Образа(ов), сердечных терзаний или философских размышлений нет. Есть рифма и симпатичные нарочные повторения. Понравились строчки "Продолбило сердце брешь в деревянной оболочке,/Загудели небеса, как гигантский пылесос", потому что я их представила и они заставили меня улыбнуться.

Большой смысловой нагрузки, увы, не увидела.

5. «Офелия спит» 

Он спал, и Офелия снилась ему
(Георгий Иванов)

Офелия спит а над ней проплывают
внимательных рыб осторожные стаи
зеркальные карпы плодят отраженья
глаза их круглы и беззвучны движенья 

Офелия спит и осока густая
неслышно сквозь тело её прорастает
и стебли густым наливаются соком
Офелия спит превращаясь в осоку

Офелия спит ей Италия снится
где кормит и кормит младенцев волчица
на каменном ложе на галечном ложе
Офелия спит и проснуться не может

Но рыбы но звери но травы…

Почему-то мне не кажется, что стихотворение понравится экспертам вроде моей мамы, но меня определённо зацепило. Оно представляется мне небольшой и необычной зарисовкой. Рондо в таких зарисовках очень даже в тему.

15. «Ауканье» 

Врачам скорой помощи

Ночь. Улица. Фонарь.
И эта млядь
лежит в отключке и уже не дышит.
"Пришла домой. Пила. В аптеку вышла.
Таблеток наглоталась..." – воет мать.

Намеренный исход.

Усталый врач,
ругая осень, делает, что можно,
чтоб глупую небесная таможня
вернула в круг привычных неудач.

Дрожат ресницы. Череда начал.
Ночь. Улица. Ауканье сирены.

Тоннель погас.
И проявились стены.

И тусклый ореол вокруг врача.

Знакомые строчки в начале стихотворения меня поднапрягли.

Если честно, после них ожидала что-то банальное, которое выдаёт себя за небанальное ("вот известные заезженные в интернете строчки Блока, кстати, не самые лучшие в его творчестве, а дальше моя интерпретация"), но на деле оказалось интереснее и дальнейшее меня порадовало. Просто и со смыслом.

19. «июльский зной становится густым...»

июльский зной становится густым
в молчанье опрокинуты кусты
на дно травы уходят города
ни имени ни звука ни следа

закрой глаза прислушайся замри
гул яблока у яблока внутри
и легок свет и тень его легка
и в сердцевине яблока – река

нежнее слуха медленней воды
из-под коры глядят в тебя сады
и пахнет день малиной и халвой
и бог в тебе и больше ничего

В этом стихотворении отсутствие знаков препинания вполне уместно - не мешает голосу. Небольшая красивая зарисовка о лете. При чтении чувствуется запах яблока, травы, малины, рек... Написано просто и красиво, мне по душе. Летнее вдохновение - это прекрасно.

25. «Мы рождены, чтоб время сделать пылью»

Я сам себя сожгу, развею, вылью –
у демона проснулся аппетит.
Мы рождены, чтоб время сделать пылью,
не факт, что здесь хоть кто-то победит.

Весь день звучит: отселе и доселе
за всё берись и обо всём судачь.
Вокруг – пути, ведущие от цели,
и множество бессмысленных задач.

Я сам питаю эту камарилью,
исправно получая свой пятак.
Мы рождены, чтоб время сделать пылью.
Блажен, кто понял, как не сделать так.

Дороги закольцованы. Я видел
следы ногтей, шагая вдоль оград,
и каждый новый благодушный идол
был толще предыдущего стократ.

Он сёк нагайкой задницу кобылью,
скача вдоль нас, прижавшихся к стене.
Мы рождены, чтоб время сделать пылью.
Мы не рабы. Мы не. Мы не. Мы не.

Мы доноры неисчислимых матриц,
живущие навскидку и впроброс,
давным-давно забывшие свой адрес,
а был ли адрес – тот ещё вопрос.

Свою изобретая терапию,
возделывая свой привычный быт,
мы говорим, чтоб время сделать пылью.
Кто это понял, тот уже не спит,

лежит и смотрит в снежные пустоты,
в затянутые дымом рубежи.
Ему твердят: «Ну что же ты, ну что ты?
Скажи хоть слово, хоть одно скажи!»

А он, не реагируя на вызов,
не веря ни в часы, ни в календарь,
рассматривает линии карнизов,
и мачты, и расплывшуюся даль.

И рядом с ним, что светом окантован –
и солнечным, и лунным заодно,
пыль делается временем, в котором
безвременье, хрипя, идёт на дно.

Возможно, это стихотворение написано в результате вечных споров о смысле жизни, и написано оно точно не оптимистом. Написано ярко и достаточно красиво, заинтересовывает с первой строчки ("Я сам себя сожгу, развею, вылью..."). Стихотворения нужны, чтобы выражать своё мнение, в том числе точку зрения на такие глобальные вопросы. Но я не согласна со столь пессимистичным взглядом на роль человека в мироздании. Конечно, это только моё мнение. Но не все рождены, чтоб время сделать пылью.

26. «Смерть в Марьиной Пойме»

До Марьиной Поймы лет десять, как ходит поезд.
Давно не посёлок, ни разу не мегаполис,
Она принимает состав – отдаёт состав.
Обеденный выхлоп, обыденная работа.
Советская власть – в стенгазетах и анекдотах,
И мало кто знает, что ей не дожить до ста.

Не то, чтобы тихо – и пьют, и ломают скулы,
Но пьянки постылы, а драки предельно скупы –
Бетонные лица бредут в деревянный рай.
Вот так и с домами – бетон в деревянной раме.
Жильцы до сих пор продолжают дружить дворами
И утренний кашель машин принимать, как лай.

У Марьиной Поймы душа в полторы сажени.
И в центре её обретается баба Женя,
В которой по капле стекаются все пути.
И дело не только в её самогонном даре
Да в хитрой воде из промышленной речки Марьи,
А в том, что умеет любого в себе найти.

Старухина память – крапивного супа горечь.
Так нёбо терзало, что прежде ласкало голень,
Железная жатва по сёлам брела с мешком.
Деревня впадала в посёлок, посёлок в город.
Она ещё помнит, как жизни впадали в голод,
И люди ломались с коротким сухим смешком.

А нынче и слёзы – закваскою в мутной таре,
Когда и убийство – не вымыли, так взболтали.
Убитый – мужчина, поэт, тридцати пяти,
Пропитого роста, прокуренного сложения.
Никто б и не рыпнулся, если б не баба Женя,
Которая может любого в себе найти.

Невеста рвала своё платье, как зуб молочный,
Не слишком красива, но года на два моложе.
И что бы не жить до хотя б тридцати семи.
Поэт-распоэт, а не вякнешь, когда задушен.
Друзья говорили, что парень давно недужил
И, видно, не сдюжил грозящей ему семьи.

Убийцу искали, как праведника в Содоме.
На каждой странице маячил герой-садовник.
Летели наводки из каждого утюга.
На вялых поминках случился дешёвый вестерн:
Иваныч с двустволкой пошёл отпевать невесту –
Хрена ль новостройки, когда между глаз тайга.

Девичник был скромен: она, баба Женя, черти.
Сидели, ныряли в на четверть пустую четверть.
Слова поднимались на сахаре и дрожжах:
"Пойми, баба Женя, охота – всегда загонна.
Потом догоняешь, хватаешь его за горло
И вдруг понимаешь: иначе – не удержать."

Она отсидела. И вышла. И вышла замуж.
Его напечатали, крупным, не самым-самым.
К нему на погост ежемесячно, как в собес,
Духовнее нищего, плачущего блаженней,
Ходила его не читавшая баба Женя,
Которая может любого найти в себе.

Негромкие строки рождались, росли, старели.
Темнел змеевик, и по медной спирали время
Текло, проверяя на крепость сварные швы.
Я был здесь проездом. Где Волга впадает в Темзу.
Из Марьиной Поймы никто не уехал тем же –
Всё лучше, чем если б никто не ушёл живым.

Воспринимается мной как талантливое описание провинциального местечка. Людям больших городов может показаться, что жизнь там остановилась, но это не так. Колоритны здесь и баба Женя, и поэт. Написано стихотворение интересно и талантливо.

29. «жёлудь» 

 Стану жёлудем гладким,
на солнце нагрею бока,
 подгадаю момент,
упаду и к ногам подкачусь.
 Ты нагнешься, возьмешь
и, ладонью меня приласкав,
 молча спрячешь в карман.
Ну, а большего я не хочу.
 
 Буду скромно лежать,
ощущая бедро при ходьбе,
 подаваясь навстречу
подушечкам ласковых пальцев,
 предаваясь мечтам,
благодарный безмерно судьбе,
 что позволила стать
ненадолго твоим постояльцем.
 
 Буду в душном шкафу
по тебе я томиться потом,
 вспоминая, как был
я востребован, зелен и молод.
 А когда по весне
ты достанешь проветрить пальто,
 обнаружишь в кармане
коричневый, сморщенный жёлудь.

Мне понравилось это стихотворение, потому что я просто люблю сюрреализм и одушевление. Мне кажется, что одна из главных возможностей "стихоплётства", которой почему-то мало пользуются современные поэты - это одушевлять и проводить параллели между людьми и, например, плодами деревьев. Здесь я увидела мастерство и не думаю, что это стихотворение из разряда тех, которые пишутся "просто так, потому что рифмуются красивые слова" (а такие, к сожалению, встречаются).

Хотелось бы читать больше подобного.