Неслышен дальний гром,
И ветер, вроде, стих.
Я возвращаюсь в дом,
Я превращаюсь в стих.
Слова бегут на лист
Из под моей руки.
Я помыслами чист,
Мои слова легки.
И даже про беду
Они расскажут так,
Как будто проведу
Вас, соблюдая такт,
Я через смертный грех,
Чтоб вас он не задел,
Но и не вызвал смех.
То слов моих удел...
Удел
© Copyright: Алексей Ченко, 2017
Свидетельство о публикации №117081400422
Свидетельство о публикации №117081400422
Рецензии