К музе

Который день - всё вёдро.
                С духотой
борюсь зелёным чаем, по-туркменски...
Ну, что ж, терпи за глупость, если с детства
к себе пускаешь музу на постой...
сотрудницей...
                Хватило всё ж ума
не заходить с ней в отношеньях дальше -
а то б служенье вылилось в роман
начальника и секретарши...

Прости, Эрато, дёрнул за язык
нечистый.
                Ты же из эфира ночи
мне достаёшь концы-начала строчек.
А серединка для меня - азы...
Вот так сосуществуем.
                Но при том,
как будто тут вздохнули виновато,
и за ворот пахнуло холодком...
Ты здесь, Эрато?

Ты снизошла к сопернице своей,
когда мой путь земной воссоздавала
от встречи с ней до дней,
                когда был с ней...
и без неё...
                Ни много и не мало -
из триптиха три облика души
пасут меня...
                Ну, как она решила,
что нам с тобой позволено грешить
за этой ширмой?!

Нет, не могу -
                в мозгах сплошной туман.
Куда ни кинь -
                везде, везде заминка:
то от жары в глазах снуют чаинки.
То с лёту муха падает в стакан.
Ещё чуть-чуть -
                и лопнет нерва нить!
Да сколько ж можно так под всякий случай
самовлюблённо пыжиться и ныть,
и музу мучить!?

Эрато,
                ты в теченье лет былых -
прелестница, язычница, вакханка -
терпением от вывертов моих
освоила природу христианки...
Ты ж веришь, что за это наш Творец
мучителю благое сыщет место
длиной в строку,
                меж строчек, наконец,
в Своём реестре?..
                14.06.2005