О Тургеневе

Он лежал, а вокруг все цвело
И роились планы в его голове,
Он еще столько хотел написать!
Но все время нужно лежать
И нельзя ему даже вставать, 
Крепко засела в груди его «жаба».
Утешал его знаменитый доктор:
«Надо ждать, это может длиться года!»
А ему так хотелось вернуться в Россию
И еще хоть раз увидеть родное село,
Побродить по дорогам проселочным,
Вновь услышать, как телега скрипит
И унылая песнь мужика раздается.
Хорошо было бы посидеть у пруда,
Прислонившись к березе висячей,
Постоять на дряхлой плотине,
В детстве ловил он здесь пескарей,
А вокруг запах сжатого поля
И негромкий, колокольный звон…
Воспоминания приходили к нему.
Почему же унесло его так далеко,
Оборвав все его вековые корни!
Верил он, что у каждого есть судьба,
Как стихия окружает она человека
И прибила она его к чужим берегам.
Чувствовал он, не вернуться ему назад
И придется умирать одному на чужбине,
И теперь тех просил он, кто ехал домой,
От него поклониться России…