Сколько я раздраконил бумаги,
Что роилась в углах без конца.
Грифелей сколько стёр в каждом шаге
До неё. Но не вспомнил лица.
Я с надеждой в твореньях поэтов
Про правдивость рисунка читал.
Правда та уступает портретам,
Что с натуры её рисовал.
Но былые шедевры и строки
То ли в пыль превратились, то ль в хлам.
И теперь даже вечные сроки
Не разложат весь мир по местам.
Я возьму карандаш, начеркаю
Вновь портрет, получилась она.
Но картина, как будто, чужая,
Она будто души лишена.
Я ещё раз её нарисую,
Пусть и выйдет уже без лица,
Скомкав лист, буду помнить такую...
Без души, без лица, без конца.
Рисовалка
© Copyright: Юрий Меньшагин, 2017
Свидетельство о публикации №117081309592
Свидетельство о публикации №117081309592
Рецензии